"Aroma del óleo, objeto de mi arte."

"Porque no sé a donde vamos, y ni siquiera tengo claro de donde venimos, pero sólo sé que me gustaría -si es posible- recorrerlo contigo."
I.Q.
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Geografía I

"En la tierra, hecha mundo, de fallas geográficas que cuentan tu historia
tus vivencias se convierten en paisajes y tus recuerdos se tornan montes
que de caprichosa extensión, serán enormes o tan pequeños
como sea tu sentir al evocarlos.

Tus memorias montañas.
Valles de clima propio, solitarias playas.
Tus años agua.
De matices azul Chagall a la no-luz de la noche coloreada.
Tus reminiscencias dos lunas
que día y noche se presentan (una menguante, otra completa)
para que le hables, escribas, pintes
a la que momentáneamente estés amando más.
Y de estrellas no debes preocuparte;
que cada lágrima recordada se ha transformado en una
haciéndote dueño de tantas estrellas fugaces como deseos quieras formular.

Así se configura tu mapa rico en depresiones y mesetas, dunas, lagos y esteros.
Que gustosa recorrería si al final donde deseo se me permitiera llegar.
Recorrería días y un par de noches en vela
prados y bosques de historias tuyas que no me corresponden.
Y salvaría acantilados de recuerdos olvidados.
Y escalaría montes de vivencias para ti ya pasadas
Y en venganza me daría incluso el tiempo
de dinamitar aquel cerro que te tuvo días y meses, que sumados fueron años, separado de mí.
Nadaría la bahía de tu infancia, atravesaría los campos de tu juventud
Pasaría por tanto...
Que creo cada kilometro traducido a dolorosa distancia en nuestra verdadera historia
quedaría saldado y con creces en el mundo que es tu memoria.
Todo.
Todo esto.
Más todo lo que no alcanzo a escribir estaría dispuesta a recorrer si se me permitiera llegar "ahí"
Ahí...
A tu gélido desierto
Aquella inmensidad blanca, lisa y llana
que se ha configurado como fobia.

Hasta ahí llegaría dispuesta a por fin cavar la grieta
que ni tan honda, ni tan ancha
serviría de óptimo refugio a la infinita inmensidad que podría ser tu olvido.
Ahí mismo me escondería yo a descansar de mi largo viaje
y a esperar que tú, viajero errante, llegues de improviso por estos parajes
Y no te sientas ni tan frío ni tan solo.
Para abrazarte porque "Todo está bien".
Para que al final de tu travesía y para que al final de la mía
a pesar de todo pronóstico
y contra lo que dictaba aquello, que no nos es muy conocido, llamado sentido común
nos dejémos de "tal vez" y "podría ser"
Llenos de la felicidad que será por fin tener un "por fin..." "
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Poco poética y de veracidad poco estética.

Caprichosa he sido de tiempos en los cuáles con suerte conservo un par de recuerdos. Celosa de lo que erradamente (y bastantes veces) pensé era de una manera, para terminar cayendo en la cuenta de que “Así no era”. Orgullosa desde que la vida me diera a luz, perfeccionista por convicción y vanidosa por necesidad. Dramática…
El drama lo he ganado en el camino, y el gusto por él me ha nacido por saber aprender a apreciar el gozo de padecer.

Entonces no me digas que no sé cómo suelo ser y cómo muchas veces suelo actuar.
Y no reduzcas mi reacción, mi actual condición, a una niñería de capricho pasajero.
Habiéndo aclarado los tapujos que podrías tener, hoy te digo, la situación es como es:

Entre más grande me es este amor
entre menos puedo disfrutarte a ti, hombre.
Entre más difuminado y más alto y más cielo y azul todo se me vuelve.
Y entre más sinuoso sea el remolino de sentires que me mantiene en el letargo del amor gozoso.
Más susceptible
Más pequeña
Y más sentada en una banca viendo como la gente pasa, me siento.

Y esto es eso.
Esto es este amor que se desborda y que a ratos no puedo lidiar con él.
Esto es el estado de perder la conciencia de los actos
y no poder controlar si acaso esta noche también despertaré en su mitad,
teniendo que sentarme porque acostada no soporto tu necesidad.
Y la ansiedad que ronda
Y tú que…
Tú que estás tan ausente
y al mismo tiempo tan presente
en estos días que se transmutan en noche
de los cuales no sé cuantas horas duermo
y cuantas paso en vigilia melancólica gracias al insomnio.
Mis 16 horas de vida diaria se convierten entonces en más de 20
Y cada una de ellas se reviste (de pies a cabeza) de tu presencia.

¿Por qué no vienes ahora y me recitas un “Hola”?
Porque la noche ya comienza a volverse mañana
y se suma un día más a los tantos que ya llevo guardados bajo mi almohada.
¿Por qué he de volver a buscarte entre las líneas de aquellas cartas?
Porque leídas y recitadas duermen conmigo bajo mi almohada.

Y es que eres tú.
Con tus recuerdos de risas, abrazos, noches y besos.
Eres tú reverberando en el mar de sílabas que me regalaste.
Reminiscencia pasada que lucha por conservar
y por aún hoy lograr evocar
La cadencia y aquel tono de voz tan característico que creo, tenías al hablar.
Eres tú, quien me enseña a extrañar
Quien me enseña a evadir el tiempo, aprendiéndolo a “subjetivizar”
Eres tú, el inicio y el término de mis dudas.
La incertidumbre en mis ojos (ellos no saben si acaso hoy también lloverá).

Yo contigo he sacado el diplomado
De esto que llaman necesitar.
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Dientes de flores, cofia de Rocío

"Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara en la cabecera;
una constelación, la que te guste;
todas son buenas, bájala un poquito.

Déjame sola; oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases

para que olvides... Gracias... Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido."


Alfonsina Storni
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Geografía I

Escrito borrado por desencadenamiento repentino de sentimientos al receptor.

Sumado a la angustia
almiedoalunamásalotravezyalosputezcoseinfinitos"por qué".


Tengo dudas
que no me dejan poderme el aire
ni el agua
ni los ojos.
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Modestia aparte digo: notable ha sido mi hazaña.

Pues jamás poseí un mapa para dar con tu paradero...
Y si en algún momento una brújula llegó a mis manos
por obra y desgracia de mi sentido magnético
jamás marcó mi verdadero norte.

Hasta que por el milagro de los polos invertidos
¿Tal vez?
O por la surreal premisa de que los polos similares se atraen.
Un día
azarosamente y sin más
terminó por señalarte.
A ti.
A quien añoro desde hace meses y años antes de conocerle.
A quien conocí la tarde en que comencé a extrañarle.
Y a quien sigo extrañando aún ahora
Noche que se hace madrugada
En la que Tú,
sigues sin estar...
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Cositas.

A mi me gusta el drama, es algo que asumo porque no asumirlo me hace sentir sufrida y víctima.
Y si hay algo que odio es la autovictimización... ventilada por supuesto, que de autocompasión silenciosa tengo (necesito) bastante.
Como sea yo hoy escribía para agradecer: "La divina intervensión que me tiene donde estoy"
La mano amiga supraterrenal, la energía omnipresente, la creencia viviente.
Gracias, y es un gracias que se queda corto y por lo mismo será reforzado en hechos.
Es un gracias que confirma el credo propio, que peca tal vez de lento o dudoso , pero que sigue firme y lo acontecido no hace más que confirmarlol.
Busqúe hechos, encontré hechos, no me queda nada más que agradecer y justamente es lo que estoy haciendo al punto de ser asquerosamente reiterativa.

Valeria agradece y recuerda (recordará) durante meses y años (no quiere aventurarse con la palabra siempre) esto...esto que aún la tiene con miedo pero que sabe (mano amiga, energía, divina intervención) terminará en lo mejor.

Y termino con un "El color rojo es un lento, muy lento color"
The picture on the wall is (was?) chaotic.

En las noches cuando llueve, abrir la ventana es un placer que se torna totalmente seguro.

Las polillas no salen cuando llueve.

El agua les deshace las alas.
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Angelus Novus

"Hay un cuadro de Klee (1920) que se titula Ángelus Novus. Se ve en él a un Ángel al parecer en el momento de alejarse de algo sobre lo cual clava su mirada. Tiene los ojos desencajado, la boca abierta y las alas tendidas. El ángel de la historia debe tener ese aspecto. Su cara está vuelta hacia el pasado. En lo que para nosotros aparece como una cadena de acontecimientos, él ve una catástrofe única, que acumula sin cesar ruina sobre ruina y se las arroja a sus pies. El ángel quisiera detenerse, despertar a los muertos y recomponer lo despedazado. Pero una tormenta desciende del Paraíso y se arremolina en sus alas y es tan fuerte que el ángel no puede plegarlas.
Esta tempestad lo arrastra irresistiblemente hacia el futuro, al cual vuelve las espaldas mientras el cúmulo de ruinas sube ante él hacia el cielo. Tal tempestad es lo que llamamos progreso".

Walter Benjamin

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Balada de lo que no vuelve (fragmento)

"Venía hacia mí por la sonrisa
Por el camino de su gracia
Y cambiaba las horas del día
El cielo de la noche se convertía en el cielo del amanecer
El mar era un árbol frondoso lleno de pájaros
Las flores daban campanadas de alegría
Y mi corazón se ponía a perfumar enloquecido

Van andando los días a lo largo del año
¿En dónde estás?
Me crece la mirada
Se me alargan las manos
En vano la soledad abre sus puertas
Y el silencio se llena de tus pasos de antaño
Me crece el corazón
Se me alargan los ojos
Y quisiera pedir otros ojos
Para ponerlos allí donde terminan los míos
¿En dónde estás ahora?
¿Qué sitio del mundo se está haciendo tibio con tu presencia?
Me crece el corazón como una esponja
O como esos corales que van a formar islas
Es inútil mirar los astros
O interrogar las piedras encanecidas
Es inútil mirar ese árbol que te dijo adiós el último
Y te saludará el primero a tu regreso
Eres sustancia de lejanía
Y no hay remedio
Andan los días en tu busca
A qué seguir por todas partes la huella de sus pasos
El tiempo canta dulcemente
Y si mis ojos os dicen
Cuánta vida he vivido y cuánta muerte he muerto
Ellos podrían también deciros
Cuánta vida he muerto y cuánta muerte he vivido..."

Vicente Huidobro

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